tag:blogger.com,1999:blog-23218975996126567422024-03-08T15:50:40.143-08:00Amora, framboesa e violetaAmora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-80437281433149957972009-08-11T15:52:00.000-07:002009-08-11T15:57:17.654-07:00Te devoroQuer saber se quero outra vida???? Não... Não.<br />**<br /><br />A minha ansiedade ainda me mata, tenho uma compusão horrível de querer tudo pra ontem... mas enfim coisas da vida... ando meio sensivel, ando meio a flor da pele e qualquer beijo de novela me faz suspirar, ando tão Djavan esses dias.<br />BEm tenho que ir mil coisas pra fazer, só pra não perder o hábito de escrever mesmo.<br />Te devoro.<br /><br />p.s. Bugrinhaa te amooAmora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-53930188814021441492009-08-10T15:25:00.000-07:002009-08-10T15:28:36.703-07:00Domingo...Novas cores por aqui, tinha esquecido como vez em quando é bom acordar em um domingo chuvoso, com o canto mágico dos pássaros, um bálsamo sem igual e sem culpa apenas acender um cigarro, e ouvir o barulho da chuva que cai.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-74621711582018415572009-08-10T15:00:00.000-07:002009-08-10T15:20:55.499-07:00Novos temposTo numa fase nova ... (ah finalmente), consegui me desprender de certos temores, de coisas que me doiam, pessoas, coisas, objetos, cheiros, cartas. Tarefa dura se desprender de coisas que outrora foram tao valiosas, tão importantes. Não que deixaram de ser, mas agora estão no lugar onde deveriam sempre estar, na memória, no passado, dentro da gaveta. Inverno. No dia em que fui mais feliz eu vi um avião....<br />Finalmente tive coragem de cortar os cabelos, mudar um pouco a ordem das coisas, trocar a marca de cigarros, abandonar aquele all star cinza surrado e cheio de lembranças. E finalmente por um ponto final em algumas coisas da minha vida, relações cionturbados, amores ma-tecidos, me sinto livre de antigos pesos. Pronto pra continuar e recomeçar.<br />Livre enfim e em paz.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-67922792125209046782009-08-08T12:21:00.001-07:002009-08-08T12:24:08.122-07:00E o rio continuaIncrivel ainda estarmos vivos, estranho depender da existencia de outras pessoas para continuarmos a nossa... Preciso continuar, rir pra não chorar, so vou voltar quando me encontrar.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-67758771703077965912009-08-08T12:16:00.000-07:002009-08-08T12:18:53.330-07:00Sei la ando meio qualquer coisa, vontade de sumir, me dar um tiro.... mas hesito, continuo com um maço de cigarros, novos-velhos tempos e uma saudade medonha de uma menina de cachinhos de chocolate e olhar de jabuticaba madura..<br /><br />Fodam-se os outros comigo sempre foi tudo ao contrario!!Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-43497351025675015032009-07-27T16:06:00.000-07:002009-07-27T16:09:05.872-07:00RespostaPenso também outra coisa de gente grande: não adianta muito você se enfeitar todo pra uma pessoa gostar mais de você. Porque, se ela gostar, vai gostar de qualquer jeito, do jeito que você é mesmo, sem brilhos falsosAmora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-55887627671602910922009-07-27T16:00:00.000-07:002009-07-27T16:06:12.431-07:00Alguma coisa nesses dias friosNão é saudade, porque para mim a vida é dinâmica e nunca lamento o que se perdeu - mas é sem dúvida uma sensação muito clara de que a vida escorre talvez rápida demais e, a cada momento, tudo se perde.<br />**<br />Viver agora, tarefa dura. De cada dia arrancar das coisas, com as unhas, uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã. Mas o poço não tem fundo, persiste sempre por trás, as cobras no fundo enleadas na lança.<br />**Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-51265350865387795142009-07-21T11:52:00.001-07:002009-07-21T11:52:24.600-07:00“A tristeza me recobre<br />E mando a cerveja goela abaixo<br />Peço uma bebida forte<br />Rápido<br />Para adquirir a garra e o amor<br />deContinuar!”Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-76220730357478962722009-07-18T15:40:00.000-07:002009-07-18T15:41:50.772-07:00Leve DEsesperoPerdido com um maço de cigarros pela mata escura;Algo dentro começa a doer demais, e só.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-35412845358093643032009-07-14T16:23:00.001-07:002009-07-14T16:23:41.859-07:00Bolha de sabãoA estrutura da bolha de sabão<br />Mas e a estrutura? ‘A estrutura’, ele insistia. E seu gesto delgado de envolvimento e fuga parecia tocar mas guardava distância, cuidado, cuidadinho, ô! a paciência. A paixão. No escuro eu sentia essa paixão contornando sutilíssima meu corpo. Estou me espiritualizando, eu disse e ele riu fazendo fremir os dedos-asas, a mão distendida imitando libélula na superfície da água mas sem se comprometer com o fundo, divagações à flor da pele, ô! amor de ritual sem sangue. Sem grito. Amor de transparências e membranas, condenado à ruptura.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-52115377462132949492009-07-14T16:08:00.000-07:002009-07-14T16:28:18.029-07:00Caio, Clarice e LygiaMuitos versos do Caio tem me perseguido, alem de minha nova paixão dentro da literatura<br />Lygia Fagundes Telles, com Ciranda de Pedra um soco a cada página, e Clarice sim Clarice também anda me povoando.<br /><br />Termino aqui com um trecho de um conto de Lygia:<br /><br />No mármore do criado-mudo, um charuto que foi queimando sozinho até virar essa casca de cinza guardando a forma antiga. Minhas pernas ainda tremiam e meus olhos estavam inundados, mas a tontura tinha passado. Chego a estender a mão para tocá-la na despedida e nem completo o gesto, Bye, Dolly. Volto para a saleta e vejo a vitrola aberta, a agulha estatelada no meio do disco. Tropeço num cinzeiro e encontro a Maria Antonieta descabeçada debaixo da mesa. Quando a levantei, vi o sangue na minha luva.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-36469795140379250482009-07-14T15:58:00.000-07:002009-07-14T16:08:19.326-07:00“Eu não sei. Eu sei fingir que sei. Eu finjo bem. Eu finjo tanto que quase acredito. Envolvo minhas mentiras e meus fingimentos pra conseguir ser feliz com o pouco que sei que vou receber. E se vier mais? Eu me desconserto.”<br /><br />**<br /><br />Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-84863450079707845982009-07-14T15:54:00.000-07:002009-07-14T15:55:43.754-07:00Solitario apenas:<br />“A tristeza me recobre<br /><br />E mando a cerveja goela abaixo<br /><br />Peço uma bebida forte<br /><br />Rápido<br /><br />Para adquirir a garra e o amor de<br /><br />Continuar!”Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-64902396550005605992009-07-14T15:49:00.000-07:002009-07-14T15:50:36.410-07:00Poeira....“Esse espaço branco entre dois encontros pode esmagar completamente uma pessoa. Por isso eu acho que a gente se engana, às vezes. Aparece uma pessoa qualquer e então tu vai e inventa uma coisa que na realidade não é. E tu vai vivendo aquilo porque não aguenta o fato de estar sozinho.<br /><br />....<br /><br /><br />Um soco fundo no estomago.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-22732339806612658872009-07-14T15:38:00.000-07:002009-07-14T15:48:55.772-07:00Versos em uma noite sujaÀ duração da minha existência dou uma significação oculta que me ultrapassa. Sou um ser concomitante:reúno em mim o tempo passado, o presente e o futuro, o tempo que lateja no tique-taque dos relógios..."<br />**<br />Uma lira nula,reduzida ao puro mínimo,um piscar do espírito,a única coisa única.<br /><br />**Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-46776844398169718782009-07-14T15:33:00.000-07:002009-07-14T15:38:04.923-07:00CansadoNão tenho feito muita coisa, so lendo, escrevendo poucas linhas, e fumado quase sem parar,<br /><br />ferias entediantess!!!!Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-56760393125158808352009-06-05T11:28:00.000-07:002009-06-05T11:44:34.631-07:00Não sentir apenas"As coisas e as pessoas que fazem parte da minha vida vão aos poucos entrando em mim, depois de algum tempo já não sei dizer o que é meu e o que é delas. Mesmo assim, bem no fundo, há coisas que são só minhas. E embora me assustem às vezes, é delas que mais gosto. Como essa vontade de acabar com tudo, que me dá de vez em quando."<br />**<br />Não te tocar, não pedir um abraço, não pedir ajuda, não dizer que estou ferido, que quase morri, não dizer nada, fechar os olhos, ouvir o barulho do mar, fingindo dormir ,que tudo está bem, os hematomas no plexo solar, o coração rasgado, tudo bem..."Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-83923211220881416522009-06-05T11:23:00.000-07:002009-06-05T11:28:12.414-07:00Pequenas coisas."...quando passo por lá assim rapidamente, numa tarde como a de ontem ou outras iguais destes tantos meses passados, penso se não deveria retomá-la, essa rua, essa caminhada, mas sem ele agora- uma tarde, noite ou manhã quaisquer para refazer o percurso inverso atá a casa dele, onde nem mora mais. E parado naquela esquina feito espião, contemplar a sacada daquele décimo andar onde costumávamos nos debruçar abraçados para olhar aquela rua lá embaixo sendo aos poucos coberta pelas sombras da tarde furando a copa-túnel das árvores. As sombras que crescem devagar sobre o asfalto quente do verão passado. As sombras, enfim."<br />**<br />"Engraçado, não gosto do meu quarto - das paredes, dos móveis -, mas gosto demais das coisas que posso ver pela janela. Das coisas que estão fora dele, porque o que está aqui dentro eu acho muito parecido comigo. E eu não gosto de mim."Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-57151402275963565442009-06-05T11:17:00.000-07:002009-06-05T11:20:47.061-07:00Trechos..."...temo que seja outra vez aquela coisa piedosa, faminta, as pequenas-esperanças, mas quando desvio meu olho do teu, dentro de mim guardo sempre teu rosto e sei que por escolha impossível recuar para não ir até o fim e o fundo disso que nunca vivi antes e talvez tenha inventado apenas para me distrair nesses dias..."<br /><br />**<br />"Porque você não pode voltar atrás no que vê. Você pode se recusar a ver, o tempo que quiser: até o fim de sua maldita vida, você pode recusar, sem necessidade de rever seus mitos ou movimentar-se de seu lugarzinho confortável. Mas a partir do momento em que você vê, mesmo involuntariamente, você está perdido: as coisas não voltarão a ser mais as mesmas e você próprio já não será o mesmo."<br />**<br />Não que estivesse triste, só não compreendia o que estava sentindo"Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-60401515026360337562009-06-05T11:16:00.001-07:002009-06-05T11:16:46.332-07:00Que seja doce."Então, que seja doce. Repito todas as manhãs, ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim, que seja doce. Quando há sol, e esse sol bate na minha cara amassada do sono ou da insônia, contemplando as partículas de poeira soltas no ar, feito um pequeno universo; repito sete vezes para dar sorte: que seja doce que seja doce que seja doce e assim por diante. Mas, se alguém me perguntasse o que deverá ser doce, talvez não saiba responder. Tudo é tão vago como se fosse nada."Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-54077126854475079472009-06-05T10:37:00.000-07:002009-06-05T11:05:55.226-07:00LINDA, UMA HISTÓRIA HORRÍVELQue idade ela tem? ele perguntou. Que esse era o melhor jeito de chegar ao fundo: pelos caminhos transversos, pelas perguntas banais. Por trás do jeito azedo, das flores roxas do robe.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-66274011534200589412009-06-04T12:36:00.000-07:002009-06-04T12:37:28.737-07:00Fragmentos de CaioEu conheci razoavelmente bem Clarice Lispector. Ela era infelicíssima, Zézim. A primeira vez que conversamos eu chorei depois a noite inteira, porque ela inteirinha me doía, porque parecia se doer também, de tanta compreensão sangrada de tudo. Te falo nela porque Clarice, pra mim, é o que mais conheço de GRANDIOSO, literariamente falando. E morreu sozinha, sacaneada, desamada, incompreendida, com fama de "meio doida”. Porque se entregou completamente ao seu trabalho de criar. Mergulhou na sua própria trip e foi inventando caminhos, na maior solidão. Como Joyce. Como Kafka, louco e só lá em Praga. Como Van Gogh. Como Artaud. Ou Rimbaud.É esse tipo de criador que você quer ser? Então entregue-se e pague o preço do pato. Que, freqüentemente, é muito caro. Ou você quer fazer uma coisa bem-feitinha pra ser lançada com salgadinhos e uísque suspeito numa tarde amena na CultUra, com todo mundo conhecido fazendo a maior festa? Eu acho que não. Eu conheci / conheço muita gente assim. E não dou um tostão por eles todos. A você eu amo. Raramente me engano.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-81020857420541864212009-06-04T12:31:00.000-07:002009-06-04T12:32:59.352-07:00Carta aos pais Caio F.São Paulo, 12 de agosto de 1987.<br />Querida mãe, querido pai,Não sei mais conviver com as pessoas. Tenho medo de uma casa cheia de pais e mães e irmãos e sobrinhos e cunhados e cunhadas. Tenho vivido tão só durante tantos – quase 40 – anos. Devo estar acostumado.<br />Dormir 24 horas foi a maneira mais delicada que encontrei de não perturbar o equilíbrio de vocês – que é muito delicado. E também de não perturbar o meu próprio equilíbrio – que é tão ou mais delicado.Estou me transformando aos poucos num ser humano meio viciado em solidão. E que só sabe escrever. Não sei mais falar, abraçar, dar beijos, dizer coisas aparentemente simples como “eu gosto de você”. Gosto de mim. Acho que é o destino dos escritores. E tenho pensado que, mais do que qualquer outra coisa, sou um escritor. Uma pessoa que escreve sobre a vida – como quem olha de uma janela – mas não consegue vivê-la.<br />Amo vocês como quem escreve para uma ficção: sem conseguir dizer nem mostrar isso. O que sobra é o áspero do gesto, a secura da palavra. Por trás disso, há muito amor. Amor louco – todas as pessoas são loucas, inclusive nós; amor encabulado – nós, da fronteira com a Argentina, somos especialmente encabulados. Mas amor de verdade. Perdoem o silêncio, o sono, a rispidez, a solidão. Está ficando tarde, e eu tenho medo de ter desaprendido o jeito. É muito difícil ficar adulto.<br />Amo vocês, seu filho,Caio.<br /><br />ps; Uma pequena homenagem, a esse pequeno- monstro que amo tanto.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-63907925585675092002009-06-04T12:19:00.000-07:002009-06-04T12:21:56.092-07:00Ainda não consigui morrerTão próxima da minha a cara do meu horror de verme vivo, seria fácil ir com ela. Mergulhar em alívio no buraco negro meu de bicho vil, no meu pedantismo de animal aculturado. Para sempre ir. Para o outro lado, onde? Eu não quis. Ou foi Deus que não deixou? Não era hora ou Deus nem tem nada a ver com isso ou qualquer outra coisa, e sequer existe. Não sei. Sei, sem dúvida, que a vi. Depois, emergindo do coma artificial da morfina, cateteres enfiados nas veias, nunca mais a vi. Pelos corredores sangrentos das CTIs, pelos brancos labirintos hospitalares, empurrando macas, fazendo curativos, em nenhum lugar estava mais. Desapareceu. Não temo que volte um dia. E voltará, sina de todo o humano. E sei, sabemos perfeitamente que é essa cara nossa de cada dia, sempre à espreita. Alguém-Ninguém parece despertar. Como se chamava? Pergunta. Respondo em voz tão baixa que nem sei se chego a falar. Nem é preciso.Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2321897599612656742.post-25999123115090458952009-06-04T12:12:00.000-07:002009-06-04T12:13:13.117-07:00No vácuo de mim(Silêncio)<br />- Por favor.<br />- Por favor o que?<br />- Não se mate.<br />- Ah, esquece. O sol está indo embora. Só falta um terço dele.<br />- Ninguém se mata por amor.<br />- Agora só tem uma lasquinha dele, bem vermelhinha.<br />- Olha, uma vez eu li um cara, um escritor chamado Cesare Pavese, que dizia assim: “Ninguém se suicida por amor. Suicida-se porque o amor, não importa qual seja, nos revela na nossa nudez, na nossa miséria, no nosso estado desarmado, no nosso nada.”<br />- E o que aconteceu com ele, esse tal Cesare?<br />- Se matou.<br />(Silêncio)Amora, framboesa e violetahttp://www.blogger.com/profile/18400553165921574791noreply@blogger.com0